Мой сон

Сон – как наркотик. Кто может без него обойтись? И зачем? Ты хочешь не спать? И я нет. Глупая сказка о потерянном времени? Брось. Мы хотим спать, мы хотим видеть сны, хотим вновь и вновь возвращаться в страну, созданную нами или кем-то другим для нас, неважно. Мы хотим возвращаться. А те, кто по каким-то причинам вынужден не спать, или не хочет это делать, они – счастливы? Наверное, все-таки нет. Мне жаль их. Но я заставлю их спать. Сон – это как проводник в мир иллюзий, в мир другой жизни, хорошей или плохой, счастливой или полной страданий, жизни, где ты – есть ты новый, каждый день, каждую ночь, жизни, наполненной тобой лишь одним, только твоим телом, твоей душой, твоим мозгом, твоими мыслями. Во сне ты, не навязанный кем-то сам себе, не придуманный для кого-то, ни для чего не наигранный, ты свободен, ты просто ты, только ты, всегда ты. Это плохо? Не говори так. Для кого-то, но не для тебя. Не думай, что ты болен, не думай, что ты сошел с ума. Ты не спишь, это неправда. Никто не знает, кроме меня. Можно много рассуждать или даже предполагать об этом, но не придвинуться к истине ни на шаг. Только я могу на все открыть тебе глаза. Или ты мне. Как хочешь, как скажешь.
Но все равно мы знаем, что это на самом деле: полет нашей души, ее вечный экстаз, не твоей и моей, а нашей, мы едины, как едины все, и мы свободны, от всех и от самих себя. Ты хочешь быть свободным? Хочешь продолжить летать, даже если упал слишком низко? Дай руку. И пойдем. Я покажу тебе все то, о чем говорю так долго, я научу тебя всему, что умею, я расскажу тебе все, о чем знаю. Потому что ты – мой сон. А я твой. И неважно, кто из нас спит, важно, кто первый проснется. Давай, это буду я, ладно? Я оставлю тебя здесь, ведь тебе нравится все это, не отказывайся, я знаю, что тебе нравится, тебе не может не нравиться. Поверь мне и только, протяни руку. Я прошу тебя. Ты хочешь нам помочь?
Я боюсь, мне снился плохой сон, у меня плохая жизнь. Мне снился ребенок, чужой ребенок, совершенно крошечный, новорожденный. Я держала его в руках, такого маленького и беззащитного, обернутого в какую-то грубую ткань, грязную, серую, мне было неприятно даже смотреть на нее, прикасаться к ней. И я прижимала младенца к себе, а он причмокивал губами и спал, и тянулся во сне своим ртом к моей груди, он хотел есть, но он не плакал, он только придвигался все ближе и ближе. Но это был чужой ребенок, я не рожала его, но я захотела, чтобы он был моим, захотела его родить, захотела кормить его своей грудью, и из моего соска вдруг брызнула струя молока, и малыш стал его пить, он стал пить молоко из моей груди! И мне было больно, и еще очень-очень страшно, я бросила ребенка и убежала, а он плакал мне вслед, а молоко все лилось и лилось, казалось, что оно никогда не кончится. Но ведь это же чужой ребенок, как я могла его кормить, как я могла захотеть его кормить, как я могла откликнуться на его плач? Я не могла вернуться. Где он? Где мой ребенок? Ты видел его, видел его в своих снах? Если он придет к тебе, ты же скажешь? Ведь он теперь мой, так же, как и ты. Ты - мой.
Мой сон… Дай руку. Не плачь, не надо. Тебе жалко меня? Правда жалко? Жалко… Странное слово, я его не помню. Хотя моего ребенка мне тоже было жалко. Наверное. А мне не жалко тебя. Ты же мой, ты - это я, а я не могу жалеть себя. Будешь моим? Будешь со мной? Да? Ты согласен. Вот ты и согласен. Вы всегда соглашаетесь очень быстро. Никто и никогда долго не спорит со смертью. Я смерть, мой сон, я твоя смерть. И ты тоже смерть, потому что, засыпая, мы боимся проснуться, мы боимся умереть во сне, но это невозможно, ведь сон и есть та самая сладкая мука, самое страшное наслаждение, которое живущий не выносит. Хочешь спать? Хочешь умереть? Равносильно.
Давай вместе умрем? Я умру с тобой, чтобы ты не боялся. Хочешь? Не бойся за меня, сказать, сколько раз я это делала? Вы все боитесь сначала, это так. Вас много, все вы – мои сны. Но с мной тебе не будут так страшно, я тебе обещаю. Я буду всегда с тобой, буду всегда рядом. Только ты – мой сон, только ты. Все остальные – сны просто так, сны для самих себя и для других, подобных себе и другим, они для кого-то. Ты же не хочешь быть с ними, правда?
Не говори ничего, я помню каждое твое слово. Ты будешь только моим, только для меня, будешь приходить ко мне каждую ночь, когда сам захочешь, не тогда, когда я тебе скажу, но и тогда тоже. Мы друг для друга. Что? Как ты меня назвал? Моя любовь? Значит, твоя любовь – смерть? Нет, мой мальчик, я не любовь, я убиваю гораздо приятнее. И медленнее. Я просто смерть, просто смерть, твой бесконечный сон, твой вечный покой, мой странник, мой герой, мой стон, мой миг, который я тебе отдам просто так, мой прекрасный миг до пробуждения. Слышишь? Я подарю тебе целый мир – миг смерти. Знаешь, что это значит? Миг смерти – бесконечность жизни. Живи, я тебя отпускаю, нет, я выгоняю тебя, возвращайся, я жестокая смерть, я тебя не приму. Сегодня.
Можешь проснуться. Вставай, мой сон. Вот теперь ты стал по-настоящему свободен. Действительно от всего. Даже от смерти. Ты свободен от меня, мой сон, мой вздох, мой голос, мой крик, мой отпечаток, мой плащ, мой вечный полет, мой ветер, мой хрип, моя смерть, мой сон – мой любимый сон, только мой, мой, мой…