И вот мы пьяные сидим уже,
И мордою клюют мужи.
А рюмки, бьются о тарелки,
Мы всё закидываем за воротник.
Нам монотонный сказ твердит старик.
Он бороду свою макает в водку
И утирает ус, пропахнувший селёдкой.
Нам говорит:»Сынки, моя бы воля,
Я всех борцов с «Зелёным змеем» истребил!
Но как я пил?!
Сказала б жинка моя, Поля.
Но бог прибрал её к своим рукам.
И, вам придётся верить только мне.
Реку я правду, а пока,
Налей, чтоб просветлело в голове.»
Налил сосед мой, что слева.
Я ж, хмельным взором покосив,
Заметил, как уносит деда
Прозрачно-горький эликсир.
Начал тираду из далече.
Про жизнь свою с младых годов.
А я ж, упав главой на плечи,
Внимать речам был не готов.
Сморила пьяная истома.
Зашумела голова.
Мне, что поведал старец,
Во сне пригрезились слова…
Похмельный синдром. Застолье
© Copyright: Потомок, 2006
Свидетельство о публикации №106072400616
Свидетельство о публикации №106072400616
Рецензии