Утром, по дороге на работу

Ах, пане-панове, ах, пане-панове, ах, пане-панове,
Да тепла нет ни на грош!...
Б. Окуджава

Кто знает, что нас вскоре ожидает?…
А мне всю жизнь чего-то не хватает –
Взаймы у Бога выпросить с утра
Чуть-чуть тепла и толику добра.

И все свои грехи предать огласке,
Сорвать с лица циническую маску,
Всё потерять – чтоб заново начать...
И каждый день записывать в тетрадь.

Ведь точно так же, сходу, не готовясь,
Судьба свою придумывает повесть –
На неизвестном людям языке...
И может сбиться на любой строке.

Под эту непонятную диктовку –
Собраться, выйти – и на остановку.
Как книгу, время медленно листать...
Отсрочки скорой казни тщетно ждать.

И дожидаясь, часа не заметить...
Придёт автобус
                сто сорок третий –
Конечно, с опозданьем, как всегда...
А впрочем, всё нормально, не беда.

Я стану на трясущейся площадке,
Как кожу с рук – долой стяну перчатки...
По жизни едешь, не пробив билет...
Но и контроля тоже вроде нет.

Поплыла в окнах утра поволока,
Домам и людям очень одиноко.
Повеситься бы вон на том столбе...
По-моему, жизнь скучает по тебе –

И ждёт тебя, как вечную обновку,
А ты садишься через остановку –
Влетишь в салон почти что на ходу,
У публики почтенной на виду.

Подаришь лишний день словечком звонким –
И станешь скромно где-нибудь в сторонке,
И, как всегда, чуть улыбнувшись, мне кивнёшь,
И чёлку рыжую рукой с виска смахнёшь.

И, от любого зла судьбой хранима,
Глядишь – не на меня – куда-то мимо...
Здесь всё, как в самом радостном из снов –
Не надо взглядов и не надо слов.

Но только жизни ты нужна совсем другою –
Далёкой, безнадёжною мечтою...
Так пусть мечтой останется мечта –
Наивная, святая простота!

О нас составлено общественное мненье,
И мне моё диктуют поведенье
Знакомые, работа, институт...
Подумать только: через несколько минут -

Придём в объятья тяжкого недуга,
И вновь чужими станем друг для друга
Под пристальным прицелом стольких глаз...
А в откровенность я не верю ни на час.

Да что там час – одной минуты хватит!
Но я уже успел её истратить
От остановки до ближайшего угла...
Ах, мне б ещё совсем чуть-чуть тепла!

Вокруг пробирки, колбы и указки,
И лица – краской пахнущие маски,
Над каждым чувством – лишь циничный смех...
А знаешь что?... Пошли нас к чёрту всех!