Ребенком маленьким фуражку,
казачью батя мне одел,
и медную мне отдал фляжку.
Башлык мне шею всюду грел,
его отец как завещанье,
дарил,и плакал на прощанье,
когда я с сотней уходил,
мне батя вынес стремянную,
я пил и думалось в тот час,
что ухожу,не на войну я.
Но только не было коней,
ни шашек не было,ни бурок,
и били мы не шведов,и не турок.
И шли не лавой,а бегом,
в Ачхой-Мартане,и в Шатое,
в Урус-Мартане,и в Шали...
Ребенком маленьким фуражку...
© Copyright: Каспийский Граф, 2006
Свидетельство о публикации №106072300345
Свидетельство о публикации №106072300345
Рецензии