Я любил её честно...

Я любил её честно, не так, как другие.
Я дарил ей поляны из нежных цветов.
Пусть и хуже тепличных цветы полевые,
Но ведь сотканы, словно из радужных снов.

Подарить ей звезду я желал непременно,
И дарил облака, с городами на них.
Только кончилось это так обыкновенно.
Для меня, к сожаленью,
Но не для других.

Я, признаюсь, желал её страстных объятий,
Но доволен был просто носить на руках.
Лучше прочих иных моих в жизни занятий,
Было то, как пытался признаться в стихах.

Обмануть я судьбу пожелал непременно,
Даже голос рассудка от страха притих.
Только кончилось это всё обыкновенно.
Для меня, к сожаленью,
Но не для других.

Научился играть для неё на гитаре,
Облекая сердечные ноты в аккорд.
Как безумный я бился в любовном угаре.
Так непонятый в жизни своей Дон Кихот…

Я ей душу старался раскрыть откровенно,
Только не было места в любви на двоих.
Вот кончилось это всё обыкновенно.
Для меня, к сожаленью,
Но не для других.