Здесь небо лжет. Здесь все укрыто инеем.
Здесь слишком много, слишком много синего.
По улицам холодным поутру,
ты чуть сопливишься, я нос тебе утру.
И прошепчу, что ложь не станет правдой,
как ни крути. Не станет едким ядом
истерика о том, что царь Эдип,
мне что-то сможет запретить.
Ты старше. Ощущенье лет становится
для многих саркастической пословицей,
о том, что годы делают сомнительней
любую мудрость. Но я люблю стремительней
любого времени. Секунды словно жало
смертельных ос. Ты время нежно сжала.
И мы ровнее стали, стали вровень.
Здесь много синего, его разбавим кровью.
08. 03. 2006
© Copyright: Алекс Микеров, 2006
Свидетельство о публикации №106072100055
Свидетельство о публикации №106072100055
Рецензии