Её догнал поток его признаний.
Жаль с опозданием. Не их она ждала.
Ведь дело не в признаньях; что признанье?
Сама венок сонетов поднесла.
Он не угадывал желаний – не отгадчик;
Молилась, как фонарному столбу:
Ни холодно, ни жарко, свет – обманщик,
И нереально всё, что наяву.
Ладонь ладонью стиснута щемяще,
Как жадно грудь горячий воздух пьёт…
Растут объёмы, рушатся звеняще,
И солнце сквозь виски закатной силой бьёт.
И трудно позабыть, и забывать не стоит,
Но если что-то припадёт к душе,
То невозможно оторвать без крови,
Хоть боль почти не чувствуешь уже.
Пятно на ткани – это ль не улика?
Кому мешает, что душа в крови?
Не отстирать, не выбросить открыто;
На чью-то милость сдасться без любви?
В какую-то минуту показалось:
Он мог быть другом – что-то ведь роднит;
Пригрезилось, придумалось, предсталось…
Поэтому, наверно, и болит…
Её догнал поток его признаний
© Copyright: Лариса Косовская, 2006
Свидетельство о публикации №106072101429
Свидетельство о публикации №106072101429
Рецензии