Старым дедовским креслом скрипел на луну.
Плед-качалка-камин и виски….
Белокрылый солдат развязавший войну
Распластался крестом мальтийским –
Мотылек.
Окна брызнули черным,
Тьма прищурилась лунным зрачком.
И не тернии, тёрны
Заплетались в венок… Клочком
Смысла от жизни оторванным
Залечить тщится обыденное…
Но, я не мотыль, я бьюсь,
И даже подыхая не сдаюсь.
Не сломить
© Copyright: Poply, 2006
Свидетельство о публикации №106072101362
Свидетельство о публикации №106072101362
Рецензии