Перешёл дорогу

            

        Я перешёл дорогу,
там оглянулся.
Дальше идти бессмысленно,
тем паче, в ногу
со временем или с мыслями.
Остановился, присел. Да, в осени
есть что-то такое
(не потому что бросили:
листья, меня) – другое.
Есть, вне зависимости от возраста
старость, она –  не в морщинах – в голосе.
В небе вороны
или родинки на облаках.
Погоны
из снега на крыше и на плечах.
Не шевелюсь. Был бы памятник,
если бы не дыхание и не маятник –
сердце.
Хочется детства.

Молчание – это привычно.
О чём напишешь, когда всё обычно,
то есть неправильно, подло –
в этом несоответствие.
Отдельно от кодлы
терпит бедствие
каждый. Если угодно
власти, судьбе бьём морду.
Нить ускользает,
связь рассыпается,
время не знает, на что бы потратиться.
Я предложил бы на нас
этим вечером,
но понимаю, сейчас
делать нечего
          (пока её встречу)!
Задерживать время стыдно, ей Богу.
Встаю. Перехожу дорогу…
не в детство. Пусть так. Тропою.
Стараюсь идти в ногу
хотя бы с самим собою.

                18 ноября 2005