Баллада о письме, о тебе, о твоем тепле

День. Три часа. Я выглядываю из окна.
Голову поворачиваю движеньем знакомым.
По будням всякий раз одна и та же беда:
Жду почтальона.

Он остановит вскоре фургон белый
Возле почтового ящика на Shenandoah,
Чтобы все самое оптимистичное во мне загудело-запело
Мыслью: Письмо!

Или помедлю еще у окна, или
Вдруг соскочу со стула и помчу
По коридорам, к двери, через driveway
Медлить к чему?

Пара минут приближают к четвертому часу.
Я не верчу головой, а уставилась просто в окно.
Брось, Mr. Postman, в мой ящик к вечернему чаю
ПИСЬМО.

Будто меняется ветер, ковшем золотистым,
Кое-где ржавым, сметая с лужайки листву.
Девочки платьями грезят из крепа, батиста,
Я же схожу с ума по письму.

Четверть четвертого. Солнцем бульвар из-за тучи
Вновь озарился. Льет щедро и свет и тепло.
Кто мог придумать мотив ожидания лучший,
Чем твое тепло?

В клеточках строк твоих буквы посажены плотно:
Рыцари Духа, и в каждой - шифровка любви.
Я так хочу их, как пищи желает голодный,
Postman, пойми!

Через пространства и годы, так много менявшие,
Не изменили тебя и меня - посмотри!
Я также жду. Ты считаешь, напрасно?
Жизнь. На часах три.

10 марта 2005