На неделю...

Предо мной стоишь, и слёзы
Прятать сложно. Вот так счастье!
Три недели влажной прозы,
Да ноябрьского ненастья.

Поезд твой под сводом неба.
В небе – звёзды. Семь ноль восемь.
Где есть быль, а где есть небыль,
Мы у осени не спросим…

Уезжаешь на неделю…
Это мало? Это вечность!
Оставляй меня апрелю
И прощай мою беспечность!

Я ж забыть тебя не смею
Ни на миг. И у перрона
Вновь рукой озябшей грею
Стёкла мутные вагона!


Рецензии