Попутчик

Прости, меня мой древний Львов –
Тебя любить я не готов,
Ты город, в общем, не плохой,
Да, сердцу русскому, чужой.

Здесь крыты черепицей крыши,
Костёлы, скромной церкви, выше,
Есть улица Дудаева,
Но будет и Басаева…..

Мелькнул перрон, а провода,
Волной плясали вдоль окна,
Старик-попутчик, во хмелю,
Вдруг вспомнил молодость свою.

Без лишней просьбы рассказал,
Как с москалями воевал.
И вспомнил все свои медали,
Которые фашисты дали.

Под грохот грязного вагона,
Старик бубнил, мне монотонно,
Как он за «ридну Украину»,
Стрелял солдатам нашим в спину.

Он рассказал, со знаньем дела,
Как вешали жидов умело –
Пока те бедные хрипели,
«Борцы» со смехом, песни пели.

Он вспомнил, как поляков били,
Что б те по Львову не ходили,
Как кожу резали с живых,
Беременным, как, били в дых.

Короче, грызлись за «свободу»,
Пуская кровь, всему народу -
Всё ж папа-фюрер, будет рад,
Ведь жизнь испортил Сталинград.

Они стреляли, жгли, душили -
Душонку чёрту заложили,
Но ведали, дубовым лбом –
Висеть им тоже … но потом.

Дед резал на газету сало –
Рассказу это не мешало
Леса мелькали за стеклом,
Ночь коротал я с палачом.

Казалось, слышу чей то крик,
И нож стал, как фашистский штык.
С его холодного клинка,
Кровь тонкой струйкой потекла ….