Поздний подарок

Судьба творит не то, что надо,
И не тогда, когда хочу,
Как будто грозди винограда
Слетают с ветки на парчу.

Вино готово, жизнь прекрасна.
Зачем же ты слетела, кисть?
Путь зрелости прошёл напрасно,
И что мне делать: пить иль грызть?

Да, я забыла, ведь когда-то
Я спрятала тебя за лист,
Теперь ты очень сладковата,
Но запах бьёт по мне, как хлыст.

Я рада за твою красу,
За дивный вид и аромат.
Но как удар перенесу?
Так вышло: мне здесь шах и мат.

Ты уникальна, я не верна,
Мне жаль, что поздно увидала:
Я процветала равномерно,
А ты так долго созревала.

Я отвернулась, позабыла,
Нашла других и очень много,
Свои мечты, как клад зарыла,
Не ведая, что это строго.

Сейчас конец сезонных варок,
Вино разлито по бутылкам.
Что делать мне с тобой, подарок,
Коль пробки все зашли по дыркам.

Я верю, качество твоё
И вкус, и цвет, и всё другое
Целебны, словно мумиё,
Полезней всякого настоя.

Сезон прошёл, ушло и время,
Которого нельзя отнять,
Ты для меня, наверно, бремя,
С чем слишком сладостно летать.

Кто, засыхая на рассвете,
Промолвил трепетно: Прости
За пыл, за рвение, за сердце,
Которому пришлось уйти.

Метафоры летают в облаках,
Лелея страх, внушая трепет,
Срывая грозди ягод на глазах,
Оставив брызги, сонный лепет.

15.07.2006