Серая птичка, огонь и лёд на тонкой ножке в бокале

Вспененные сливки с льдинками конфет Беранже,
Клубника, пюре киви, и всё на высокой ножке из хрусталя.
А в моём бокале винном Совиньон… ты поглощаешь это уже,
А я просто рад за тебя… Жарко, и не ожидая нуля,
Гроза в зной без туч, - вечер… Дождь в ночи… Прохлада…
Свежесть треплет тени кружев гардин… в окне…
И я вместе с ними, ты смотришь… всё это… во сне…
На кухне бокал… Совиньон… и я… над клавишами
Этих струн… строк… и строф… с улыбкою засыпаю.
Мы все где-то, всегда хотим лучшего, в этой жизни… любимым,
А проводим её замечательно, - только зачем-то… с другими.

Огонь в бокале и лёд конфет Беранже, - это наш след.
Мы оглядываемся, и мы навсегда останемся здесь… такими,
Убегаем по жизни, и ветер сплетает из мая зим лепестков наш след.
Под крылом самолёта тысячи метров до твоей глубины,
Но я там, я тут, где малая птичка, встречая рассвет, - каждое утро,
У твоего окна … пробуждая тебя после сна в песенной литургии.
Серая птичка в ветвях не видна, но мне приятна улыбка твоя…
А другие, да к чёрту все эти другие… Если птица поёт, и я
Вечно пьян, не открыв Совиньон… почти не касаясь земли,
Почти не касаясь дождя и прозрачных вод постоянно бегу…
И эти миры, - огнь и вспененный лёд… а нужны ли порою другие?!

- Тихо… ты слышишь? – Утро, - и птичка снова поёт…
То заутренняя началась, этого дня… литургия…