Трагикомедия

Один с дождем с облезлой кистью
Я вновь в тиши один пройдусь…
И звук шагов, и шелест листьев
Навеют призрачную грусть.

Я вновь художник. Я рисую
Все то, чем жил когда-то я:
И пустоту печальных улиц,
И жар сердечного огня.

Все то, что было… Не осталось,
Ради чего на свете жил,
К чему стремился… Слезы, жалость,
И на дороге этой пыль…

Один с дождем… Согретый ночью,
Я пробегусь по мостовой,
И вдоль невыдуманных строчек
Я упаду своей мечтой.

Все тихо будет… Ниоткуда
Слетятся вороны любви,
Поверю вновь в былое чудо:
Они мне раньше помогли…

Затянут тучи поднебесье,
Трудней и жарче мне дышать…
Увы, на этом самом месте
Я стану тихо погибать.

Вокруг картины – смысл шествий,
Портреты прожитых времен…
В них тайный смысл происшествий,
В них звуки чуждых мне имен.

Средь них есть та, что из-за страсти
Осталась ввек одной… Пустой…
Она о Ней. Любимой. Хватит:
Не дописать картины той.

Они вокруг. Кружатся. Мчатся…
Нет. Я художник никакой,
Вся жизнь, испачканная в краски,
Не отличалась красотой…

Я вновь с дождем. Лежу и мерзну –
Мне холод иглы в сердце шьет…
А в воздух тихий и морозный
Душа восходит на полет.

Лишь я один… С облезлой кистью,
Вокруг – лишь дождь, обломки стен…
И эта тишь, и шелест листьев.
Финал судьбы… Спасибо всем…