Лучшее

В настоящем забеге принимают участие:

Северинка http://www.stihi.ru/author.html?gorig
Светлана Ширанкова http://www.stihi.ru/author.html?visennas
Лидия Журавлёва: http://www.stihi.ru/author.html?lidia1949
Полонина Ирина http://www.stihi.ru/author.html?boeing777
Альфия Ялышева http://www.stihi.ru/author.html?sunnflow


Вам всего лишь нужно проголосовать за понравившееся стихотворение.


__________________________

Дорожка первая. «Фокстрот»

К черту весенние приступы намертво скомканных строк,
Липкую блажь полнолуния, кофе и сутки без сна.
Видишь - над серыми крышами ангелы пляшут фокстрот.
Крылья линяют у ангелов, время такое - весна.

В джинсах и курточках синеньких едут в вагонах метро,
Стиснув озябшими пальцами самый счастливый билет.
Ночь. В переходе на "Киевской" ангелы пляшут фокстрот -
Прямо под стершейся надписью "Здравствуйте. Выхода нет".

Медленно, боже, как медленно, будто бы на эшафот,
Движутся тени бескрылые - "ховер", "перо" и "топ спин"*.
Март... притяжения пленники, ангелы пляшут фокстрот.
Что бы ты отдал, любимый мой, за возвращение - к ним?

Шорох пластинки заезженной под патефонной иглой,
Рвется наружу отчаянно сердце, попавшее в такт...
Утро! И ангелы - прежними - взмоют с асфальта домой.
Жизнь начинается заново - может быть, именно так?

____________________________
*"ховер", "перо" и "топ спин" - танцевальные фигуры



Дорожка вторая. «Лисица»

Перебираю солнечные струны,
И вновь, как прежде, мысли мои– юны.
И вновь, как прежде, хочется взлететь.

И с высоты небесного полёта
Становится мне грустно отчего-то
На землю ту, что – без меня – смотреть.

Мне непонятно, как это быть может,
И сердце мне волнительно тревожит,
Что я знакомой тропкой не бегу.

Не я гадаю утром на ромашке,
И радуюсь малюсенькой букашке,
Мне на руку вспорхнувшей на лугу.

Не я хожу в весеннем хороводе,
И без меня мелодию выводят
Друзья мои вечернею порой.

Не я спешу к мило’му на свиданье,
Не я дарю заветное лобзанье, -
И - давит мне сердечко, милый мой.

Нет, так не быть! Готова я поклясться,
Что я смогу снежинкой задержаться,
Не нарушая времени покой.

Что я прольюсь весной дождинкой талой,
Взойду над миром я зарею алой, -
Ты знай! Мы не расстанемся с тобой!

Земля не сможет без меня, я знаю, -
Всё вечно, хоть все смертны, - годы тают,
Как снег весной, обломок снежных судеб.

И я, совсем не думая о чуде,
Как в бога буду верить, знайте, люди,
Что не последней моей жизнью - эта будет!



Дорожка третья. «Триумф»

Беседовать о странностях любви,
ажур словес плетя неторопливо,
потягивая кофе или пиво,
наедине, под вечер, vis-a-vis.

Беседовать о странностях судьбы,
как правило, по-детски нелогичной
в устройстве жизни
(в скобках - жизни личной).
Ах, как бы все сложилось, если бы!..

Беседовать о странностях потерь
грядущих и былых приобретений,
нанизывая кольца откровений
на стержень приглушенного "поверь…"

И вздрагивать от мелочи любой,
беседуя о странностях…
С тобой…


Дорожка четвёртая. «Реципи»

Ворвусь я к терапевту в кабинет,
Взмолюсь и даже встану на колени,
Чтоб от Стихирных полуночных бдений
Он поскорее выписал рецепт.

Уже, наверно, вечность не дышу,
Язык? Да хоть на сорок сантиметров!
И стражду, алчу, требую ответа:
"Должны же Вы понять, как я спешу,

Как я спешу назад вернуться в жизнь
Из самых недр трясины монитора,
Мой мозг в процессор превратиться скоро:
Поверьте, доктор, это не каприз!

Мне пропишите, доктор, поскорей
Хоть внутривенно, хоть орально средство.
Мне жизнь считает в ритме ямба сердце
(Хоть иногда сбивается в хорей)"

А он, перебирая груши клизм,
И выдвигая-задвигая ящик,
Задаст вопрос последний, наводящий,
И вынесет диагноз - стихиризм.

Потом вздохнет и скажет: "Я - не Бог,
А Вы, мадам, увы, стихироголик,
Я мог бы выписать рецепт от колик,
И даже от бессонницы бы смог,

А вот от стихиризма нет микстур,"
Привычный росчерк ставя на листочке:
На рецептурном бланке вижу строчку:
"Мой логин на Стихире - trubodur"



Дорожка пятая. «Изумруд»

Графский замок, сад и тайный вход. Сладких грёз причудливые тени.
Арочный тяжелый толстый свод. В полумрак ведущие ступени.
Сырости тягучий аромат. Стеллажи пылящихся бутылей.
Многовековой царит уклад в этом драгоценном изобилии.

Множество историй и имен скрыто под сургучными замками -
Тайны геральдических знамён, древность гербов, золото регалий.
Здесь вино Пьемонта и Бордо, терпкий вкус Луары и Баросса,
В бочках "Марконтес" от "ле Шато", аромат провинции Мендоса.

Посреди коллекционных вин с разной и загадочной судьбою,
Я сижу, задумавшись, один, глядя на портрет перед собою.
Сколько тебе минуло здесь лет, незнакомка, юная богиня?
Кто сокрыл в подвал на сотни лет ангела чело и твоё имя?

Золото волос, нагая грудь, бархатистость девичьего тела,
Губы, приоткрытые чуть-чуть, влажные, манящие... Сомлела
Мягким воском тусклая свеча. Замерли ресницы в томном взмахе,
И влекут на плаху палача губы улыбающейся махи...

Пряной вишни теплый аромат... Грудь едва колышется волнами...
Дерзкий и влекущий страстью взгляд... Я шагаю в пропасть между нами...
Заходящий луч скользнул в окно. "Божоле Вилаж" за каплей капля -
Бусинок пурпурное вино льёт Любовь на сброшенное платье…