После войны

Под ворохом засаленых газет,
Найдется ключ, поломаный и старый,
Найдутся карты - дама и валет,
Осколочек разбитого бокала,

Чужие письма, старые, с войны,
Кольцо без камня, мятая тетрадка,
Обрывки пожелтевшей простыни,
Журналы, самодельная закладка.

Все это пахнет пылью и вином,
Осенними шагами и мимозой,
Горит вчерашней памяти огнем,
И дышит отрешения морозом.

Звучат слова, забытые давно,
И пролетаю в памяти минуты,
Слепое черно-белое кино,
Про незабвенный танец Камасутры.

Ты смотришь на забытые цветы,
И вспоминаешь золотые пряди,
Лицо простой, спокойной красоты,
Наивные стишки в тетради...

Ты вспоминаешь, как взрывалась ночь,
Осколки света в небеса летели,
Как жалась к тебе маленькая дочь,
К твоей колючей, новенькой шинели.

Как на тебя смотрела синева,
Слегка дрожали темные ресницы,
Как умирали в тишине слова,
Как замолкали в поднебесье птицы.

Ты не писал, сто лет не возвращался,
Ты жил войной, ты мстил за смерть друзей,
И только темной ночью расслаблялся,
Запрыгнув к девке дворовой в постель.

Но шли года, и ты решил вернуться,
К глазам любимым, к дорогим плечам,
Вернуться к косам, что наивно вьются,
Отдаться нежным тоненьким рукам.

Тебя хлестали майский дождь и лужи,
А ты надеялся, что любят, ждут,
Но ты приехал - дом давно разрушен,
Заброшен сад, лишь яблони цветут.

на чердаке под ворохом газет,
напоминанье о далеких временах,
И проплывает в голове портрет -
Она с малышкой на руках.