Морю

…Эти строки на песке волне…

…Море спокойно играет в прилив – отлив,
корабли, ржавленьем ветра смутив,
бьются о пирс, будто бы о доску
чьей-то памяти, говоря «Впусти!».
Ветер, всё ж перестав расти,
нагонял тоску…

Чайка в клюв набрала воды
ветер на волнах играл лады
старые, новые, все под ряд,
ибо музыка вся из нот семи,
написана теми, кто лёг костьми,
и остался рад.

Лодка забыла, что такое сеть,
ибо если с неба сюда глазеть,
врядле увидишь рыбу, или
хотя б рыбака. Единственное возможно,
крикнув вокруг не осторожно,
думать, что не забыли.

На горизонте фрегат, корвет
по привычке прошлых лет,
воевать, или кричать о силе,
что не ненависть, но и не
любовь к войне,
или женщинам, что носили

в молодости мы на руках.
Что ж, морская вода горка,
солона, реже сладка, но пригодна
для жизни, и смерти.
Пока ветер есть, парусам верьте,
ибо эта связка природна.

Берега отвесны, дабы падать вниз.
Небу бездонному улыбнись.
Рождаясь, стоишь на краю обрыва,
и акушер, производя шлепок,
говорит: «Лети, или прыгай в бок,
или пиши законы, летая криво»…

… И всё естество не помнило о волне…