Черное место в поезде

Провести полдня не сладко
В качающемся и постукивающем
Вагоне типогого плацкарта,
Монотонностью убаюкивающем.
Когда день уходит в движении
И убегаешь от солнца заката,
Перед глазами хлопают дверью
С частотой нарушимого такта.
Вечер только наполнил пространство,
События остались на перроне,
А настоящее так однообразно,
Что мысленно в сон клонит.
А если перевести охватывающий взгляд
С листка на окружение, заметить
Достаточно маячащий подряд
Фигур аттракцион, чтобы ответить:
"Что же вокруг?" - вопросов вопрос,
Отстраненное сознание волнующий.
Да ничего, кроме остатков папирос,
Да проводницы туда-сюда снующей
И гула многозвучных многотонных голосов
В застоявшемся воздухе витающем
На фоне куска неба и бесконечных лесов,
Чередой похожих слайдов пролетающих.
А кто придумал сине-зеленое обличье
Сопровождающих дороги слуг,
Какие руководства и надежды
Навеяли сие решение вдруг?
Сравнимо это разве что с небом,
Пасмурным, в ожидании дождя,
И цветом травы свежескошенной летом
В смешении с непогодой моря.
В раздумьях засыпать неизмеримо тошно
Из-за хлопающей, хоть и реже, двери,
Из-за растянутой как можно дольше
Свинячей (ну очень похожей) трели.