Руки ломая, звуки роняя,
Я просыпаюсь, а сон заставляет
Не верить в приметы, терпеть, ожидая,
Что, может, когда-то найду я ответы
На яркие точки крылатых вопросов,
Которые здесь на полу. Нас не спросят.
Кому мы нужны, если мы не свободны?
И розданы роли, но, кажется, поздно...
Обидно! Оставив свою киноленту,
Мы ищем, теряем, но мы незаметны.
Не скажет никто, для чего он родился.
В отчаянье плачем. Наш мир растворился
В потоках безудержной режущей боли,
Но всем наплевать на отсутствие воли
В сознанье, почти что уже замутненном.
Кричим - нас не слышат. Мы выше. Нам больно!
Разбитыми пальцами ищем границы.
Инстинкты. Game over. Нельзя сохраниться.
А что там за дверью, куда не дано заглянуть,
Пока наша плоть материальна?
Да мне все равно... Я не стремлюсь...
Должна же у смерти быть своя тайна...
27.08.03.
Руки ломая...
© Copyright: Марина Корсакова, 2006
Свидетельство о публикации №106071000190
Свидетельство о публикации №106071000190
Рецензии