Сорок градусов не холода, а полулитра спирта.
Мир хорош, да только что-то не хватает на добавку;
Результат этих явлений – я лежу на тротуаре,
Не могу понять: а где я, кто я или почему я?
Люди ходят, запинаясь, – я мешаю их движенью.
Да, сегодня я не в форме, но зачем же так пинаться?
Я ещё и не предмет для чьего-то изученья,
Но и уже не очень трезвый. Надо ж было так нажраться!
Кто-то тычет мне в бочину чем-то острым неприятно,
Очень грубо матерится, намекая мне на что-то.
Я намёк, увы, не понял и остался так валяться.
Кто-то очень умный сильно допинал меня до лужи.
Такова судьба поэта: жить на улице по пьянке.
В это время прям к поэту вдруг приходит вдохновенье,
Но к большому сожаленью в луже он писать не может,
И прям в луже мысли гибнут, всё к тому же сожаленью.
1999.
Судьба поэта
© Copyright: Илья Ефимофф, 2006
Свидетельство о публикации №106070900431
Свидетельство о публикации №106070900431
Рецензии