Давясь пургой в заброшенном краю,
Я часто вспоминаю вечер стылый:
Щепотью пальцев голову мою,
Страшась разлуки, ты перекрестила.
На руки мне, на щёки, на виски,
И без того холодные до боли,
Блестящий снег из-под твоей руки
Ложился, как крупицы едкой соли.
Летели и сплетались в кружева
Меж пальцев, что сомкнулись для крещенья,
Последние смиренные слова:
«Прости нас Бог!»
…Нам, видно, нет прощенья.
В пургу
© Copyright: Владимир Макуров, 2006
Свидетельство о публикации №106070700577
Свидетельство о публикации №106070700577
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.