В. В. Маяковскому

Моя муза по сравнению с вашей - тряпка,
У вас не муза была - винтовка,
По сравнению с вами я могу только вякать,
А вы кричали, стреляли, и так громко,
Что пушкам - и тем становилось неловко.

Я вас младше на век, я вас на век ниже,
Вы бы сказали, что я не поэт, а мальчик,
Вы бы сказали, что я не гуща, а жижа,
Что мне впору слать стишочки в журнальчик
И звать маму, когда жизнь прищемила пальчик.

Я пишу для двух-трёх десятков от силы,
Вы стреляли по миллионам и целой вечности,
Вы кровлю с неба крыли - к чёрту стропила!
Вы на крылья стальные сменили свои конечности,
Не боясь ни турбулентности, ни бесконечности.

Но будь я вас младше лет пусть даже на десять,
Или я был бы старше себя лет этак на девяносто,
Мы бы шли по жаре по Патриаршим вместе
И обсуждали, какого достигли роста,
И говорили, что жить - хорошо и просто.

Сто двенадцать - Господи, как это мало,
Если мерить всё вашими огромными мерками,
В сто двенадцать только-только вылезает жало,
Только-только в небо упираешься ветками
И понимаешь то, что сказано предками.

С днём рожденья, поэт, с днём рожденья!
Вы, наверное, видите, как нам вас не хватает,
Вы ураган - а у нас здесь одни дуновения,
И все ползают, и почти никто не летает,
Но мы знаем, что наш огонь ещё запылает.

02.07.06