Прогоревшее сердце...

А сколько их еще ни разу не любивших,
И сколько будет среди света фонарей?
А сколько их таких пол жизни не проживших,
И не считающих в тетради прошлых дней?

Их крови на телах не смоют слезы,
Сочащиеся с темных облаков,
Они среди разврата - виртуозы,
Не знающие тяжести оков.

К стене и на расстрел, не бойся боли,
Она пройдет как в жизни пустота,
И мать пускай богов своих не молит,
О том, что б не увяла красота.

Готова ты погибнуть за идею,
За замысел, претит что господам?
Готова жить лишь для нее, дышать лишь ею,
Любовь свою по капле ей продав?

Готова стать частичкой в мире бренном,
И улыбаясь стать лицом к стене?
Что б кровь твоя сползла по камню пеной,
И крик твой затерялся в тишине?

А сколько их таких, таких как ты - в ответе,
За все грехи людей, за боль сырой земли?
Их истребляют скопом в уголках планеты,
В их честь не называют корабли...

А сколько их таких ни разу не любивших,
Не знающих ни ласки, ни тепла,
И жизни даже толком не проживших,
С сердцами прогоревшими дотла...