Сорок сотен над уровнем...

Сорок сотен над уровнем. Веет грядущей зимою.
Холода подступают, и печки не тушим весь день.
На исходе солярка. Заставы сдаются без боя.
И продукты закончились. И память – всего только тень.

Мой проклятый Саланг! Сколько раз я тебя ненавидел,
безуспешно пытаясь колею в белой мгле отыскать.
Ты меня не убил, не сломал. Ты меня не увидел.
Моё мёртвое сердце среди скал ты не стал заметать.

Мой суровый Саланг! Сколько раз я к тебе возвращался
по дороге разбитой, где жизнью живут лишь посты.
И, Вуланг проезжая, словно снова впервые встречался.
И кивали мне горы, и здоровались молча мосты.

Мой любимый Саланг! Сколько раз в самых дальних походах
я тебя вспоминал, расплавляясь под жёлтой жарой.
Нет мне места роднее на рваных афганских дорогах,
чем, покрытый снегами твой вечный суровый покой.

Сорок сотен над уровнем. Здесь полдуши я оставил.
И взамен половины втиснул в душу себе перевал.
Холода подступают. Кто-то сверху получку прибавил.
Я не так, чтобы что-то…
А просто немножко устал…


10 сентября 1988 года
н.п. Шауль