Сепия

Жизнь, допустим - река
Плыть я мог бы, наверное, вечно,
Без существенного пустяка -
Скоротечна...

Навести бы мосты,
Но... пока - остаются на месте
Города, а слова, как всегда - непросты,
В каждой ветренной Eastовой Westи.

Непросты, но близки
И (напрасны сомненья) понятны.
Два несчастных часа рвут всю жизнь на куски,
Разрывной пулей неизлечимой тоски.
И не только мою!
И не только мою, вероятно...

Или, может - не всю
И не рвут. Может - режут, на ленты,
Средоточие кожей окутанных вен.
Их повадки - нападки "реала" на "сюр".
Муки совести - их инструменты.

Я до точки добрёл.
Перепутье.
Орёл,
Решка??
Кто же выдержку в ночь изобрёл...
Мне, сегодня, нужна вдержка

Мир - содом, жизнь - старьё.
Надо всем - "вороньё",
С тараканьих бегов спешкой,
Прикрываясь ворованным чёрным конём,
Бьёт мою, на Е-7, пешку.


Во вниманье приняв это
Жизни-пере-велико-нелепие,
Выхожу из реки сухим в степи я.
Как от дерзкой игры цвета -
Архаичненькая
Сепия