Мысли. Куда от них уйти?

С чего начать? С того, что было?
Иль коротко поведать о себе?
Хотя зачем тревожить то, что было?
Я лучше напишу еще одно эссе.
Эссе о том, как мысли в жар бросают,
О том, как сердце рвется из груди.
Я напишу о том, что многих угнетает,
А для меня есть жизнь и ориентир в пути.
Из-под пера скользнет неровный почерк,
Ну и плевать – я не педант письма,
Я не художник, жаль, да, и не критик строчек,
Я лишь посредник мыслей и листа.
Листа бумаги, что чернил так жаждет,
И цель поэта – напоить его.
Напиток тут совсем не важен,
Пусть это будет сказка иль война.
А может о природе черкануть мне пару строчек?
Да, нет – пора сейчас ни та.
Не хочется писать о каждодневных буднях,
О, Боже, как достала эта суета!
Как хочется порой умчаться на край света,
Забить на всех и все, работу и дела.
Как хочется хоть раз любить не понарошку,
А с чувством, жарче пламени огня.
Нам иногда бывает одиноко.
Но в этом тоже есть огромный плюс.
Ведь быть всегда счастливым так жестоко
По отношению к другим. И я не злюсь,
Когда нас жизнь пинает по бокам,
Наверно, в этом тоже есть какой-то смысл.
Ведь только слабым жить легко и тут и там:
Их жизнь – иллюзия, любовь – мираж, обманный узел.
Они актеры матрицы, что есть всего игра.
Лишь, кто силен, ни раз вставал с коленей,
Кто спотыкался, но вперед он шел всегда,
Лишь тот любви достоин, говорю я без сомнений.
Ты только верь, ищи и знай:
Любовь без чувств – мертва!
Запомни также, что есть миг и случай,
А консультант у них – судьба!