Поэтическое самоубийство

Когда за тебя я буду умирать
Сгинешь ли во мраке с моими останками?
Из-за того, что не удалось осознать
Насколько наполнена поэзия оскалами.
Она наш Брут, она наш Цезарь.
Предана анафеме даже мысль о покое,
Когда графоман над чувствительным срезом
Прокричит: «Нет. Не людское!».
И будет прав, как и всякий безумный,
Как и каждый подверженный танцу огня.
На стихах этот танец исключительно шумный
И эпитафией фраза: «Никчемны слова».
И уже эти строки просто растекаются,
Превращаясь в бессмысленные нули и единицы
И мой девственный нож со злостью втыкается
В мои же глаза, на месте которых бойницы.
Мы стерли пространство и сломали вечность,
А после не смогли с этим справиться сами.
И каждый поэт, изобличавший беспечность
Через минуту подтирал свою правду ногами.
Пора отучиться врать при стрельбе,
И на войне становится багровым.
Мы пропорциональны своей судьбе,
Но с разума сходим словом.