Опять в метро те двое нищих
сплетенье бед, сплетенье сплетен.
Подходит час приёма пищи,
и потому дудят на флейте
за горький грош
таких же нищих
с учётом наглости просящих.
За грош не много купишь пищи
в утробу вящих и не вящих,
и потому дудят на совесть,
и каждый звук мольбой навязчив,
и каждый звук – их жизни повесть,
их катастрофы – чёрный ящик.
А у меня звенят в кармане
две гривны мелочью из меди.
Подам им гривну, пусть обманет
дыхание во звуке флейты.
И что мне в том, что нет таланта,
мелодия не поддаётся.
На жизнь положена заплата
и, может, вдоль не разорвётся.
Свидетельство о публикации №106070201665