как ситцевое платье

я выцвела, как ситцевое платье,
что бабушка носила как-то в юность,
и мир померк, а, может, вовсе замер,
вдруг обнажив усталость и сутулость
во всех порывах, мыслях и явленьях,
в материи и речке сновидений.
и лето потеряло сладкий запах,
а, может, я — простое обонянье.
я убегаю вдаль от пошлых сует,
пытаясь отыскать узор бесценный,
что на стекле так часто дождь рисует,
но попадаю в тот же муравейник,
себя теряя больше с каждым шагом,
прыжком, скачком и просто отчужденьем,
замкнув в мирке убогом и усталом
порывы, что не знают слова «вектор».
а светлое совсем не задохнулось,
не потерялось и не вымерло назавтра,
быть может, даже ясно улыбнулось,
но как же мне улыбку ту увидеть?
и скользкие дороги, будто змеи,
опутали прохладный влажный город,
разметили шаги, чтоб мы не смели
движенье хаотичное придумать.
а больше и не думается сердцем,
да и умом не шибко я умею.
и в доме нету даже соли с перцем,
чтоб завтра односложное подсластить.
31.05.06.