Пять сонетов к Марии П

1.

О, ты прости меня за это П.
Но нужно ли тебе мое прощенье?
Уже ли, мой источник вдохновенья,
Меня ты видишь, слышишь и т. п.?

А как шептать хотелось на ушко,
А как в глаза взглянуть хотелось снова.
А это П.? Конечно, не Попова,
А к сожаленью (или нет?) – Пышко.

И как же больно… Нет, ничуть не больно!
Ты вот одной ногой уже в Стокгольме…
И шведского, наверное, урок

Уже ты ждешь – зачем тебе поклонник?
На память обо мне, мой ангелок,
Ты завяжи гордиев узелок.


2.

Пообещала вскоре написать
И позвонить, но ждать уже нет силы.
И не спасает даже Т. Кибиров –
Он не Брюс Виллис, где ему спасать.

Ну, что же ты, малышка, не балуй!
Как много надо дураку для счастья?
Услышать твое нежное: «Ну, здравствуй»,
И получить твой сладкий поцелуй.

Не знаю, где – в Москве или в Кургане –
Произойдет любовное свидание.
Безумно мы друг друга захотим.

И я уже читаю заклинанья,
Но тщетно. Страстной похотью томим,
Я не в Кургане, не в Москве – в Перми.


3.

Твой поезд снова опоздал на час.
Я стану завсегдатаем вокзала.
О Боже! Как меня ты целовала!
О дьявол… Как томителен экстаз,

И я уверен, он в последний раз.
А помнишь: нам тогда под одеялом
Вина, любви и ночи было мало?
Поток иллюзий… Ну, а что сейчас?

Поток воспоминаний? И бессонных
Несчетное число ночей, и томных
Красавиц безответная любовь,

И бесконечный выбор вин крепленых?
И ряд вопросов возникает вновь:
Как быть? Что выбрать? Пиво, день, морковь?


4.

Измучился, устал я, мон ами.
Никто не говорил, что будет просто.
Все сделал правильно, но снова РОСНО
В меня попало, но уже в Перми.

Ошибочно сонеты не пойми:
Конечно, умолять могу я слезно,
Писать стихи о небесах и звездах
И рифму находить: пойми – уйми…

Но разве я об этом, моя прелесть,
Хочу сказать? (Стихи – вот эка невесть!)
Страдания, сомнения, увы,

Скучны, глупы… Мои – и вовсе ересь.
Принять отвар какой-нибудь травы?
Какой? От сердца или головы?


5.

Как много странных женщин на Земле…
И ты, моя печаль, не исключенье.
Сонетом этим все поползновенья
Любовные прерву. И обо мне

Уже не вспомнишь в предрассветной мгле,
Соскучившись, почувствовав влеченье.
Да ты и не страдала. Нет сомненья…
Я это понял. Видно, поумнел

За пять сонетов странных и невольных.
Не вышел из меня герой-любовник,
(Как модно нынче говорить – playboy),

Развратник, Мачо, Жеребец, полковник.
Да как ни назови, я – не герой…
За сим прощаюсь. Сандер. Вечно твой.

октябрь - ноябрь ‘03