Я зачат был под утро, с похмелья
Назло матери и отцу.
С той поры порочное семя
На себе, как тавро несу.
Не уместно моё появленье
На земле, в неурочный час.
Видел я своё рожденье
И поверти ни в первый раз.
Видел брани, века лихие,
Дышал смрадом вонючих тел.
И Ахилл на моей могиле
Скрыв слезу, уставший, сидел.
Захлебнувшись волной морскою
Умирал я, не выплыть мне,
И тащил на дно за собою
С носа спавшее пенсне.
Ни с того ли, круг порочный
На рожденье моём замкнут?
Жизнь, прожитая… многоточье
Вновь ведёт меня в замкнутый круг.
Как, успеть в себе разобраться?
Как ни сделать того, что табу?
Как собой на века остаться,
Через жалкое: «не могу »?
Я зачат был под утро, с похмелья
© Copyright: Борис Линда, 2006
Свидетельство о публикации №106063001580
Свидетельство о публикации №106063001580
Рецензии