Как много

Как много злости не ушло,
Она ещё горит во мне.
И раскалённое число
Клеймом проникло в сумрак дней.

Как много страха я скопил.
Его отдать – нелёгкий труд.
Напиток снов печальных пил…
Пусть эти сны во мне умрут.

Пусть превратятся, умерев,
В цветы и крылья, в неба синь…
Но страхи прячутся в норе,
И не уходят. Я просил…

Я умолял. Я слёзы лил.
Я смеха горсть бросал в глаза.
Но страх ещё не утолил.
А гнев всё тащит злость назад.

Рывок вперёд. Обратно шаг.
Еще разок. Ещё смелей…
Какой упрямый… Как ишак.
Слова – как пух от тополей.

Они мне нежность принесли.
Нет аллергии. Не чихну…
Пух злость смягчает. Не болит…
Я рвусь к открытому окну.

Чтоб посмотреть. И вновь сказать
Уму и Сердцу – вместе мы!
Себя сумел я наказать.
Теперь прощаю. До зимы?

На год? На два? На целый век?
Гадать не буду. Посмотрю…
Еще пока не Человек.
Но, всё же, ближе к Алтарю…