Уж какое по счету столетие,
На дворе легким пухом проносится,
А из слов лишь одни междометия,
На язык, да из горла всё просятся.
И мы топчим пути караванные,
На ковре, перестиранном до смерти,
Вбиты в землю узоры барханные,
И залысин на голове просеки.
Сколько дыма за жизнь отфильтровано,
Смоляными от копоти легкими,
Сколько съедено, выпито, пройдено,
И пылится помятыми пленками.
Мы молчим, словно статуи с кладбища,
Не тревожим свое окружение.
Мы пасемся, как овцы на пастбище,
И по осени ждем избавления.
Уж какое по счету столетие...
© Copyright: Владимир Грибакин, 2006
Свидетельство о публикации №106062801030
Свидетельство о публикации №106062801030
Рецензии