Притча о тряпке и поэте

В тиши оазиса пустыни
Висела в маленьком леске,
У родника – почти святыни,
Большая тряпка на сучке.
И всяк прохожий не ленивый
Умывшись, руки вытирал.
Им всем себя она дарила,
И всех их ворс ее ласкал.
Была она со всеми нежной,
Даря благую теплоту,
Когда мест тех природа спешно
Меняла день на темноту…
И вот однажды, ближе к ночи,
В местах тех проходил поэт.
Он восхитился тряпкой этой
И тем теплом, что был согрет.
В грязи волокон разглядел он
Узоров дивные черты.
Он написал стихи, сонеты,
Искал святой в ней чистоты…
Ее возвысив в своих строках,
Он, как дурак, был рад тому,
Что все тепло от тряпки этой
Давалось только одному.
Но ум его затмили чувства,
И он влюбился, черт возьми!
Пытался даже дать искусство
Духовной связи меж людьми!!!
Но суть предмета вожделенья
Осталась прежней. Как-то раз
Другой прохожий тряпкой этой
Согрет в назначенный был час.
Так в миг она ему явила,
Гнилую в корне суть свою.
Он понял: тряпка не шутила
Шептав “ХОЧУ!!!”, а не “ЛЮБЛЮ!!!”
В душе почувствовав унынье,
Он волком выл в ночной тиши,
Когда пытливый разум понял,
Что тряпкам Бог не дал души!
Ушел он вскоре... Всё вернулось
К обыкновенью своему.
Она всех также согревала,
Как это делала ему.
И так история бы длилась,
Возможно даже до сих пор,
Когда б очередной прохожий,
Её б не бросил в свой костёр…