Bonne Pensee Du Matin

In painful vegetation


Щекой и ухом к остывавшей мякоти гниющего пурпура…
Тошнотворностью своей он мне оказывает честь.
Всего пять по утру… бульвар ещё лишен сумбура,
Тень вытягивает плоть в струну, пытаясь влезть

Куда-то за мои ресницы, колющим объятьем душит,
В судороги клонит, крепко - крепко приминая в грудь.
И марево, переливалось марево касаемой мной тушей,
Аурой пурпура, запахом пурпура. Ах, пурпуровая муть!

Как будто под невероятно ласковой водой, прозрачной,
Будто в голове клубится страстью сожженный табак.
Я жизнь и тишину любимую свою неосторожно трачу.
Свет! Ты ярче! Свет! Но тем черней твоя изнанка – Мрак.

Не пущена вода в кувшины статуй мраморных фонтанов,
Изумительно печальные фигурки заболевших голубей
Болезненно, слегка трясутся под дыханием дурманов,
Разветвившихся из трав, небес, огромнейших теней.

Я слышу как пульсирует пурпур засмертным сердцем,
Он живет и музыкальностью своей оказывает честь,
Кровоточа безгласность инструментов в трогательном скерцо.
Фибр моей души расшевелившихся… и в пляс, не счесть.


Весь город в это время - после смерти, перед жизнью новой...
Изысканно – изящные мгновенья, мне бы вас, поймать
И схоронить в бездоннейших карманах сердца, чтобы снова,
Когда печаль нежданно захлестнёт,
В глаза и гениталии
лобзать
21/06/06