Что-то пакостно как-то мне дышится,
Не пойму, что же это за хрень?
И стихи даже, в общем, не пишутся,
Мура эта который уж день!
От чего же чернуха на сердце,
Почему в душу селится мрак?
Ведь открыта лучам света дверца,
Но в проем лезет всякий дурак!
Взять бы просто и двинуть по роже,
Может, станет полегче дышать?
Но ударить в ответ могут тоже…
Что ж тогда? Вновь во мраке лежать?
Что-то пакостно как-то по-жизни,
Хоть тоска, хоть веселье – все хрень!
Засадить бы всем разом по клизме,
Но и это мне сделать уж лень!
Пакость медленно наплывающая...
© Copyright: Евгений Заикин, 2006
Свидетельство о публикации №106062600753
Свидетельство о публикации №106062600753
Рецензии