Февраль

Опять явилося ко мне снисхождение,
Что незаметно ощутил вдохновение!
И погрузившись, смело в рассуждения,
Я стал записывать, как новое творение
Приобретает форму, силу, как растение,
Так начинаю я свое песнопение!
От нахлынувших сил кружится голова!
Отрада, словно "...жемчуг нижутся слова", – *
Писал поэт о вдохновении и счастье,
О блаженстве испытать то чувство и отчасти
Протрезветь от треска угасающей свечи
Чтоб, прочитавши в сотый раз, спалить свой бред в печи…
Ну а пока я сам от этого далек,
Хотя надежда есть и тлеет уголек
Того, чтоб малой частью чувства испытать
Грандиозное! Или это игра? Как знать…

Итак…

Пришла Весна и с нею же тепло!
Давно уж утро! Солнце! Рассвело!
А я проспал и лишь сейчас встаю…
Досадно мне и все же я в раю!
Я вспоминаю прошлое, – февраль,
Весны зачатки и зимы вуаль;
О, как я радовался росту дня,
Что даже жалко было февраля
В огненный рассвет с метели, с ночи,
Не от того ль, как месяц, он короче
От своих собратьев по уделу?..
Но это для присказки, не к делу.
А дело в том, что я февраль люблю!
И все за то, что я его терплю!
За то, что хочется сказать: «Быстрей!
Чтоб кончилась зима бы поскорей!..»
Он умница, учитель мой, без слов
Гонит плеткою метелицы под кров
И чтоб с морозу я не зазнавался,
Повоет вкруг, чтоб он не забывался,
Чтоб помнил я февраль и чтоб любил,
Чтоб не спешил, чтоб ждал, чтоб просто жил!..
Мудрым старцем я его представляю,
Наставления его принимаю;
Он пронесется, как последний гений,
Из зимних царств, их своих владений!..
 
Вдруг пустота и только жухлый снег,
Утратив прелесть, отчеканит след.
Вся красоты померкнет, прочь уют,
Лишь ветерки-младенцы заснуют!
Походкой шаткою явится Март,
Дурной погодою лишит азарт;
Лишит покоя отдыха и сна,
Прикидываясь стервою – Весна! – **
Всегда со всеми так на перепутье:
Чьим-нибудь становишься орудьем!
И не к месту разболится голова,
Расклеятся все мысли, и слова
В разрозненности будут непонятны
Без связи с клубком нити Ариадны!..
Какая здесь Любовь? Какая страсть,
Имеет огнедышащую пасть?
Когда же ты ворочишься в постели,
Когда все чувства жизни отупели,
Когда же за тебя болезнь взялась?
Что имеет Силу, Волю, Власть?

Уж тут Апрель заплачется капелью,
Так отзвенит, отпразднует с веселью!
Душа поет! а разум спит и спит
И ничего его не веселит.
Он занят не весною, а другим:
Как мы живем? Что пишут? Что едим?..
И спросит иногда – лишь для приличья:
«Не прилетела ли к нам братия птичья?»

Узнав ответ, признаться, все равно,
Осточертели все новости давно!..
Вот на деревьях набухнут почки!
Вздохнет Весна, появятся листочки!
Все зацветет, все зацветут леса!
Ветер! Шелест! Дыхание! Краса!..
Я представил, вспомнил это время года!
Но… в наказанье отдален на полгода!
И сейчас (как уже поняли) Зима!
Весна же – сон! Мечта! В бокал вина
(Кстати, тоже сказка!) я смотрюсь
И жду, когда же я не удержусь
И выпью, любуясь игрою огней!
И выйдя в мороз, ошпарю коней!
Хоть нет у меня никакого коня,
А так, для лиризма, для рифмы, меня…

Выходит так, что я зимой про весну
Рассуждаю и не ищу новизну,
Ведь в зиме самой такая благодать!
Но не скучаю я по ней, что скрывать?
Хоть люблю я первый снег и ноябрь,
В продолжение ему весь декабрь,
Когда хлопьями идет снегопад!
Мало льда и снег пушист, то я рад!
И лишь на миг для меня эта радость,
Люблю начало зимы – ее младость,
что за нею же потом – невтерпеж:
То ли ветер, вьюга, дождь – не поймешь!..
И приходят тогда мысли о Весне!
И не верится, что таковая есть!
И все с усердием ты ждешь февраля,
Подсчитывая дни с календаря!
Все смотришь на часы: когда придет,
И зиму за собою уведет?..
Пишу я строки, но мне неймется,
что может быть, все обойдется?
Так в сотый раз поверю я себя,
А если нет… начну все с сентября!
___________
 * из строки М. Ю. Лермонтова
 ** строка В. С. Высоцкого

23.10. - 28,29.11.1998 г.