Прогулка

Все видятся окрашенными в ночь.
И мастерство ее старинного оклада
нас приглашает в путь прохладным садом,
до той границе, где уходят прочь,
еще казавшиеся рядом.

Передвигаясь тропами камней,
мы осязаем приближенье плотным телом,
бесплотной мысли. Думается смело
в ее присутствие, но с ней
сад проступает черно-белым
 
крапом под куполом расшитого индиго,
не пропускающего звездный свет,
поскольку абсолютной ночи в Лета нет;
хоть и звучит немного дико
цикадный аккомпанемент.

Совсем не важно, если в нашей встрече
не проявилась музыка пока;
оркестры грянули и мастера рука,
раскладывая азбуку наречий,
наводит вас на мысль издалека,

что хоры, прожитого прежде,
дыханием, наполнившие сад,
уже вобрали в мертвенный оклад
икону, посвященную надежде.
Но остается стойкий аромат

сознания. И руки на удачу
сплелись с ладонями ветвей.
Но небо с каждою минутою светлей
становится, и тропы мысли прячут
под лунки остывающих камней.