Тридцать седьмой

Булат Ташимов
Сапогов неровный топот
По тропинке, по кривой.
А вокруг лишь тихий шёпот,
Да тоскливый волчий вой.
И от шествия по склону
Сам становишься не свой.
Это в ночь ведёт колонну
Строгий, бдительный конвой.
Самым смелым и упрямым
Не вернуться уж домой...
На обугленной поляне
Хмурый год,- ТРИДЦАТЬ СЕДЬМОЙ.
1997


© Copyright: Булат Ташимов, 2006
Свидетельство о публикации №106062100665
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Булат Ташимов
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Булат Ташимов