Маленькие пульсары, большого неба

"Жизнь, это лишь остановка в пути..."
В.Цой


Многоголосые миры,
Вне понимания нас…
Мыслью единой сплетённые.
В созвездии лебедя,
В далёкой галактике,
Доносит пульсар позывные.
Семь нот, от - до,
До верхней - соль,
Летят через время, собой, зарождая стихию.
И мысль без преграды,
Используя разум,
Квазары, пульсары и иже с ними…
Поёт соловьём,
Играет волною,
Порой, задевая вибрации наши.
И нет, не времени,
Нет ни пространства,
Свет не приемлет мрака, поглощаемый…
Вечной тьмой,
Вновь пробуждается искрой,
Светлых и хрупких миров.

. . . . . . . Творение подобно своему создателю,
. . . . . . . Способностью, возможностью творить,
. . . . . . . Мы все у неба маленькие дети,
. . . . . . . В себе давно имеем всё, - всё то,
. . . . . . . Что открываем на своём пути…
. . . . . . . Дышать умеем, а способны ль мыслить,
. . . . . . . И в этой мысли небо полюбить?


Я в волне, бьющейся о камни,
В птице, встречающей солнце,
В лепестках, что расою наполнены,
А в капле росс – мир звёздный…
Отражается, - отражаюсь я,
Во всём, что приемлю душой.
Быть может, моей эммонации,
Космос открытый услышит…
И хрупкий челнок земной вспомнит.
Меж звёзд пролетают галактики,
Расплющиваются миры и звёзды…
И пусть это странная песня,
Звучит в искре взлетающей от костра, -
Такой кратковременной, божьей,
Как отблеск у огня, вибрацией,
Но я весь пружиной сжатою
Заложен, в незыблемой ней –
Живой, порождает жизнь?
Живой, порождает мысль? –
Живой порождает жизнь! –
Живой порождает мысль! –
И этой вибрацией оптимизма,
Незримо провозглашая,
Если живой, - быть! –
Даже быстро, пред космоса сроками,
Порой мгновеньем сгорая,
Но в каждой соли, донесенной воздухом,
И в каждом волнении ветра и запахе,
И в каждом движении воды в ручье,
В каждом не имеющем ни цвета, ни запаха,
Но с вложенной направленностью на свет…
В каждой мысли и каждой осознанной вибрации,
Я остаюсь – быть…

. . . . . . . Творение подобно своему создателю,
. . . . . . . Способностью, возможностью творить,
. . . . . . . Мы все у неба маленькие дети,
. . . . . . . В себе давно имеем всё, - всё то,
. . . . . . . Что открываем на своём пути…
. . . . . . . Дышать умеем, а способны ль мыслить,
. . . . . . . И в этой мысли небо полюбить?

Нет тины в прозрачной воде,
Алмазы с песком не мешать…
Если твоя душа для света,
То тьму она в жизни познала,
Чтобы свой сделать выбор
В направленности на свет.
Или оставить жить, думать и дышать…
Мы говорим душа, и подразумеваем вдох,
А я вам говорю дышать, -
Это мысль низвергать вовне,
К тому, что внутри и за тысячи миль,
Останется частью твоей,
Останется частью моей,
Останется ветром меж скал,
Гребнем бегущей волны,
Проблеском и порожденьем дня,
Пеньем птицы и звоном струны…
Пульсары и квазары, этого света,
Уходят в сумрак меж туч.
Быть, не заботясь, о том,
Что всю жизнь будет лето,
Это так же, как думать, чувствовать или дышать,
Пока ты в ногу идёшь со светом,
Тьма движется на тебя, а ты к ней,
Чтобы мрак, в космосе освещать…
И путь впереди нас, - летит наше слово,
Мысль, отголоском дня…
В нём ты, в этом миру, живой,
В нём ты твёрд, как алмаз,
И чист, как в теченье прозрачны,
Воды млечной реки…

. . . . . . . Творение подобно своему создателю,
. . . . . . . Способностью, возможностью творить,
. . . . . . . Мы все у неба маленькие дети,
. . . . . . . В себе давно имеем всё, - всё то,
. . . . . . . Что открываем на своём пути…
. . . . . . . Дышать умеем, а способны ль мыслить,
. . . . . . . И в этой мысли небо полюбить?

На каждом краю,
Грязного водостока,
Мы срываемся каплями цельных миров.
И после дождя,
Врывается солнце,
В каждое раскрытое свету окно...

На каждом гребне волны,
Разбиваясь о камни,
Мы рассыпаемся неистовством прибоя.
Мир, это странная песня
Меж солнцем и волн,
Лиры звучащей из поднебесья... хором…

Неслышимым слуху хором
Безбрежных миров,
Застлано звёздное море сплетённых в мысли слов.
Я ухожу, в эту вечную ночь,
Где огни-маяки, загораются-гаснут,
Быть, это остаться собой в миру…

Вырывая из ночи,
Даже погрузившись во тьму,
Своего духа резонирующего со светом, спектр.
Пой бесструнная лира,
Пока, в миру ясен язык,
Твоего многоголосого сильного спектра.

Маленькие пульсары,
Большого неба,
Тревожат вибрацию под кожей у виска.
Искры костра,
Сжимаются и гложат,
Мысль заполнившую нас на все века…

Что всегда впереди нас, - словом.
Даже когда уйдёшь,
То лира поёт, снова и снова…
Снова и снова… лишая снов,
Безразличия и цинизма,
Пой лира, «не о своём»,
О жизни… понимающим духа лучом,
Прорезая тьму, исчезая в ней,
Снова и снова…

. . . . . . . Творение подобно своему создателю,
. . . . . . . Способностью, возможностью творить,
. . . . . . . Мы все у неба маленькие дети,
. . . . . . . В себе давно имеем всё, - всё то,
. . . . . . . Что открываем на своём пути…
. . . . . . . Дышать умеем, а способны ль мыслить,
. . . . . . . И в этой мысли небо полюбить?

Мы, словом низвергаемся вовне,
Чтобы беспрекословно - БЫТЬ!
И в этом наша маленькая вера,
И в этом наша истинная жизнь.

p.s.

"Паузы, музыка, а в ней тишина -
это всё, что тебе я вручаю..."
Ю.Шевчук