Пьеска

... Посредине пути пошатнулся.
Поплыл горизонт,
и асфальт тротуара к лицу устремился проворно,
обеднело на миг разнозвучие слышимых нот,
от холодного, липкого пота рубаха промокла.
И подумать не смог (не успел), что оборван сюжет
режиссером, которому стоит чуть-чуть подучиться...
Беспокойство и страх, и мучительно выплыло:
- Нет...
Не сейчас...
Не могу...
Стрелка замерла на "чуть за тридцать"...
Краски блекли, - реальность теряла цвета.
Из-под ног
ускользала куда-то надежа-опора дорога.
Полумертвой рукою вцепился в поребрик как мог.
Не держала рука, - не с руки от руки той подмога.
Сквозь холодные щеки проскальзывал воздух с трудом.
Пустота в голове, - ни одной мало-мальской мыслишки.
Рот раскрыт. И - покой. Наплывает. И - все...
А потом...
стрелка дернулась...
Вздрогнув, реальность придвинулась ближе...
Снова дернулась... стала... пошла...
Окружающий мир
обретал очертания медленно, но постоянно.
И финальной пощечиной пьесы "Коль выжил - живи!"
стали чьи-то слова за спиной:
- Осторожнее. Пьяный.