Маршрут

Из тысячи ярких осколков ,из сотен цветных фотографий,
Из мелких ненужных деталей, из капель ночного дождя,
Мы жизнь в один фильм собираем, из строчек чужих эпитафий,
Смеясь, замирая и плача. Но все же всем сердцем любя.

Пытаясь запомнить минуты, мы пишем в блокнотах, альбомах,
Пытаясь смириться с потерей, мы ластиком трём по листу.
Сметая нажитые деньги, мы сразу бежим к ипподромам,
Сметая ушедшее счастье, спешим вниз сорваться, к мосту.

Устав ненавидеть и грезить, уходим от правды в нирвану,
Шприцы, сигареты, таблетки – всё это отличная дверь.
Спеша отдохнуть от нагрузок, стремимся поближе к дивану,
Где нас не посмеют тревожить, где мы отвлечёмся теперь.

Так что же есть жизнь в этом мире, когда мы как капли похожи?
Так что же есть смутное чудо, что с древности счастьем зовут?
Спросите у каждого встречного. Любой вам ответит прохожий.
Что счастье – финальная точка. А жизнь – к этой точке маршрут.