второе

Я к Вам пишу случайно, право,
Не знаю, как и для чего,
Я потерял уж это право
И что скажу Вам - ничего.
Что помню Вас? На что Вам это?
Что Вас любил? На что любовь?
Разбито сердце у поэта,
Его не восстановишь вновь.
Я не писал стихов из лести,
Я больше прозой говорил,
И я ушёл невольник чести,
Свою любовь похоронил.
Но я не плачу, не рыдаю,
Не лью скупую я слезу,
Я лишь внутри себя страдаю
И крест свой медленно несу.
Пройдут года, наступит время,
Забуду прошлое опять
И груз мой превратится в бремя,
Но я не буду так страдать.
И я пойду искать другую,
Осуществлять мою мечту,
Но вряд ли встречу я такую,
Хоть чуть похожую на ту.
Я к Вам пишу случайно, право,
Не знаю, как и почему,
Я потерял уж это право,
Зачем пишу сам не пойму.
Но я хочу, чтоб искра билась,
Чтоб память обо мне жила.
Как жаль, что всё это случилось.
Спасибо, что ты у меня была.