Любовь уходит...

Любовь уходит, предъявляя иск чувствам: «Вы остыли и притупились. Меня не радует ваше проявление. Мне больно видеть, как изо дня в день вы слабеете, превращаясь в иное: радость – в уныние, вдохновение – в опустошённость, бурная страсть – в безразличие…».
«Я не люблю», - говорят люди. Мы этого не говорили. Любовь сама всё поняла и оглянулась, чтобы ещё раз посмотреть нам в глаза. Она уходила, не спеша, как будто давая возможность остановить её. Но мы не остановили. И даже не шли за ней вслед, чтобы поинтересоваться: а куда она, собственно, уходит? Мы стояли и молча смотрели.
 Иногда с губ слетали колкости, обвинения, грубость. О нет, этого любовь не любит. Этим мы как будто подгоняли её: иди, уходи, не оглядывайся. А могли бы вернуть, если бы знали слова прощения, раскаяния, нежности. Ты её обижал, а я защищала. Мы вместе с ней плакали, и я лечила её своим молчанием, терпением, надеждой. Но она всё равно ушла.
Внутри, как после холодного дождя, который застал врасплох: тебе холодно, ты дрожишь, чувствуешь себя неуютно и выглядишь жалким. А ещё - пустота. Такая пустота, что любая мысль, пришедшая в голову, отзывается долгим эхом: «Как больно…больно…больно!… Как обидно!.. обидно… обидно…дно…но…». И долгое затишье…
Не плачь, любовь! Ты была не зря. И ты есть. Только не у нас. Ты иди. Иди, иди! Здесь тебе будет плохо, потому что ты теперь ничья. Иди и согрей кого-нибудь своими надеждами, верностью, теплом. Научи других тому, чему не смогли научиться мы – мудрости, терпению, пониманию. Но ты заходи. Только уже к каждому по отдельности. Как-нибудь…