Про хоббита

В глазах все размыто срывается голос
И душу терзает бессовестный страх.
Голодный, замерзший и жутко усталый
Он молча идет, не взирая на мрак.

Не сам выбирал он, так был предназначен
Опаснейший путь на дороге судьбы,
Путь не одинокий, но очень опасный
На многие месяцы томной ходьбы.

Он маленький, милый и очень домашний
И даже в себе не уверен почти,
Он спрашивал мудрых, в ответ всегда слышал,
Что кроме него никому не пройти.

Тяжка его ноша. За что это бремя?
Ему бы сидеть у камина в тепле,
А маленький хоббит идет по болотам
Ногами босыми по голень в воде.

Друзья были рядом, но что они знают,
О волю сжигающей власти врага.
Как их не обидеть и обезопасить
В минуты, когда он теряет себя?

Как мог он подумать, что друг его бросит?
Ведь путь одинокий на два разделить
И проще, и легче, и даже нужнее,
Чем на одного эту тяжесть взвалить.

В него ведь не верили, сам он не верил,
Что это дорогу пройдет до конца.
Малыш-невысоклик совсем незаметный
Избавил весь мир от Кольца и от зла.

И вот все чудесно, война завершила
Все славят героев, пируют, поют,
А маленький хоббит на всю жизнь запомнит,
То, как он однажды оставил уют.

Уж высохла кровь, затянулись все раны,
Уставшие ноги совсем не болят,
Но долго еще в снах он видит кошмары
И чувствует непрогоняемый страх.

Никто не поймет его грусти и боли,
Никто и не вспомнит о подвиге том,
Когда этот хоббит, уставший от шума,
Закроется в доме надежном своем.

Зачем эти жертвы, раз их и не помнят?
Кому так нужны были раны и боль?
Но он и в другой раз все сделал бы также,
Он всем, что прошел, рассчитался с судьбой.

За жизнь и за радость, что та подарила,
За синее небо над головой,
За верных друзей, которых любил он,
За совесть, за силы, душевный покой.