Воспоминания э. 2

Жизнь - непонятная вещь...
Выходишь подышать свежем воздухом, что бы ветер обдувал, а в результате... И опять эти облака… А некоторые настолько воздушные, клубистые, красиво. Хотя они всегда такие. Что тогда не так?! Задумываешься…, почему же люде не летают?! До чего же здорово было бы взмыть в небо, пролетать сквозь эти облака, рассекая их огромные клубы... И откуда такая фантазия? Комиксы из детства или же фильмы, которые в детстве так могли повлиять? Нет, иное, но так же связанное с детством. И почему столько много воспоминаний стало приходить? Ведь прошло уже сколько лет. Как буд-то ты что-то задел, что давно было захоронено… Или это задело тебя…
Детство – порой лучшее время, которое нельзя забирать ни у одного ребенка…
Тебе 9 лет. У тебя много запретов, но ты их постоянно нарушаешь… Но только на улице ты свободен… Но настоящая детская свобода появляется двумя годами ранее, когда ты впервые садишься за руль велосипеда. Скажете глупо?! Нет. Это радость, которая заполняет этого ребенка…
Ты выезжаешь за переделы своего двора, начинаешь объезжать район, в котором живешь. Но порой за что-то нужно расплачиваться… Но за что?! Это уже не имеет никакого значения.
Ты едешь по свободной дороге, по которой редко кто обычно едет, ты еще не знаешь никаких правил. Доверяешь своему сердцу, что оно тебе подсказывает. Тебя обгоняет скорая помощь, и в этот момент ты видишь впереди себя мотоцикл. Вы с мотоциклистом, словно, читая друг друга мысли, поворачиваете на одну траекторию, не избегая, тем самым, столкновения…
В гласах темнеет. Потом белый свет, какие-то голоса, ты не понимаешь где ты и что с тобой, а потом тишина... Все длится как будто пару долей секунд. Удар по щеке. Ты открываешь глаза: перед тобой кричащий на тебя мотоциклист. Ты чувствуешь, что ты уже облокочен к дереву. Мужик явно в шоке и не знает что делать дальше, но тебе все равно. Тебя волнует только одно: что с великом… Водила что-то говорит, ты что-то отвечаешь, после чего он уезжает с “восьмеркой” на переднем колесе далее, а ты, взяв разбитый велик в руки, идешь домой… Метров через 300 остановка. В троллейбусе тебе предложили помощь, но ты почему-то отказался... В голову приходит что, мотоциклист, с которым ты столкнулся, у тебя спросил, дойдешь ли ты сам до дома, а ты ответил “да”. Глупо… Придя домой и выслушав все что о тебе думали, ты замазываешь раны йодом, предварительно промыв их водой. Странно, получается. После такой аварии у тебя лишь ссадины и разбитый велик. Сам не можешь понять, как ты вернулся своим ходом… Может, просто твое время еще не пришло...?!
А как же там, наверху? Здорово, наверное, там. Вот так и хочется порой туда скорее попасть... А время там течет очень быстро... По крайне мере тебе так показалось тогда… Все прошло как миг, хотя длилось больше чем миг. Похоже... там... время просто бежит, что только и успеваешь проследить за тем что тебе нужно... Но ты тут, со всеми, кто тебя любит, кто ненавидит, но ни с кем, кто тебя поймет. А жизнь – она не вечна. Всему свое время. Главное – что бы оно не на стало, когда тебе так будет охота жить. Потому нужно спешить что-то сделать сейчас, но спешить в меру своих возможностей.

09:14pm 18/06/06