Без названия

Ручка кончается – нечем писать.
Придется опять в магазин отправляться.
А если честно – то я хочу спать.
Денек бы на то, чтобы мне отоспаться.

Лист оставляет все меньше мне места.
Белое с черным плетут кружева.
Из радио что-то играет оркестр,
Так… гитарист, один или два.

На улице сыро, там дождь разгулялся;
Капли стучали всю ночь мне в окно.
Ветер пойти погулять вновь собрался,
Солнце опять за тучи зашло.

Стол, повидавший похоже уж много,
Стены, не выдержав, в трещинах все.
День, что скорее всего будет долгим.
Мысли, приходят в гости ко мне.

Приходят не только мысли… и люди.
Им что-то надо – субботник опять.
О том, что сегодня вторник – забудем.
И все на плантации, что-то сажать.

Один. Кабинет, что чужой, но знакомый.
Люди опять заглянули ко мне.
Но не ко мне, ушли они снова.
Один я плету кружева в тишине.

Медленно стрелка свой круг отмеряет.
А телефон попрощался со мной.
Вот он лежит в кармане, не знает,
Что лето скоро придет к нам домой.

Строчки все меньше, жмутся друг к другу.
Лист отдает последние капли.
А за дверями стоят грусть и скука,
Точат свои раскаленные сабли.

Скоро лист кончится, двери открою,
Сяду и буду смотреть в потолок.
Вроде бы разные лето с зимою,
Но я один и в этом весь толк.


30.05.06