О смысле и назначении поэзии Устами крестьянина

Крестьянин утром вышел из избы.
Взвалил свою мотыгу на плечо.
Взглянул на солнце – здорово печет.
Послал проклятье в адрес злой судьбы.

И в поле двинул, но на полпути
Прислушался и замер, не дыша.
На облаке поэты не спеша
Вели беседы мудрые свои:

- Поверь мне, Саша, это не укор
Твои стихи о сломанной любви
И вирши про «пророков» и «глагол»
Несут в себе лишь отзвуки тоски.

Стихи, мой друг, поверь, не для того,
Чтоб каждой встречной бабе посвящать
Или друзьям записочки писать
О том, как раньше было хорошо.

Так страстно говорил седой старик
И юноша с курчавой головой
Сперва притих, задумался, поник,
Сквозь зубы плюнул и махнул рукой.

- Ну, знаешь, уважаемый Омар,
Тебя послушать – так не стоит жить
С утра до вечера лишь трахаться и пить
И видеть смерть сквозь наркотический кумар?

Ты сам свои рубайи хоть читал?
От них любой дурак с ума сойдет.
Ты шлюхам и трактирам написал
Рекламу на столетия вперед.

На что ты сам талант свой променял?
На сборник типа «Тысяча тостОв»?
Чтоб пьяница и бабник в них искал
Лишь оправдания для всех своих грехов?

А может, помнишь, как у Маяка –
Про ****ей с ананасовой водой?
Быть может свергнуть жалкого царька –
Вот смысл поэзии? Быть может он – герой?

А вот, смотри, крестьянин на земле!
Давай ка, друже, спросим у него!
- Иди сюда, не бойся ничего!
Скажи нам что ты знаешь о стихе?

- Я не умею строки рифмовать,
Читать, писать не обучался я,
Но есть, друзья, мотыга у меня
О ней могу я вдоволь рассказать!

Сегодня ею я копаю грядки
Чтобы зимой детей своих кормить.
Вчера убил соседа в пьяной драке -
Хотел меня он в карты обдурить.

А как-то раз сломал в горах я ногу,
Но к счастью есть мотыга у меня.
И долгую тяжелую дорогу
Я одолел, лишь ей благодаря.

Не стоит на нее вам так смотреть,
Такая есть практически у вcех.
В ней жизнь моя презренная и смерть
Она - мой хлеб, оружие и грех.