Наблюдения из окна

Я смотрела в окно на утренний, полусонный город, едва освещаемый светом ещё не погасших фонарей. Но вот последний луч от этого новшества цивилизации угасает и начинается то, что и должно происходить. Ночной мрак медленно рассеивается, превращаясь в воспоминания и прохладные капельки утренней росы на траве. Солнце медленно, едва заметно выползает из-за горизонта – обычно яркое, раскаленное и безжалостное, но утром оно неожиданно оказывается столь родным, по-доброму теплым и долгожданным. Мелкими золотыми струйками свет покрывает землю. Город, согреваемый полосками света, нехотя просыпается. Уже слышны крики молочника: молоко, сметана, творог, сыворотка, ряженка, с обычной для таких людей интонацией, темпом и долготой, звуки громкие, тянущиеся, рассекающие, словно сабля, туман утра. Дворничиха, как всегда орет во дворе по поводу и без повода, первые проснувшиеся люди уже поплыли по улице.

Роса под давлением зноя испаряется и от утра остается только воспоминания. Раскаленный диск солнца развеивает прохладу, и утро медленно превращается в день. Сонные люди проплывают за моим окном и загружаются в транспорт, набитые в него, словно селедки в банку, они изнывают от духоты. От утра не осталось и следа. Время плывет медленно, словно желая поиздеваться над людьми, иссушить всё и превратит каждый уголок земного шара в пустыню. В такие дни тень не может спасти от озлобленного, оранжево-красного солнца. Людские массы на улице рассеиваются, прячась от дневной духоты. С каким-то диким остервенением солнце пытается сжечь каждый, даже самый мелкий клочок земли.

И вот, неимоверно длинные часы истекают, солнце уже спустилось с вершины и медленно плывет, превращаясь в закат. Уставшими лучами оно освещает изможденный город. Первая волна людей выплыла из раскаленных, как сковородка, зданий, транспорт наводнил улицы, словно неожиданно появившаяся горная река весной, поток то слабнет, то снова набирает силу, а солнце всё ближе клонится к горизонту. Последние лучи тихо освещают скользящими движениями землю.
 
Уставший и едва теплый солнечный диск закатывается за горизонт, скрываясь от людских глаз, словно затягиваемый невидимой воронкой. Вечер завоевывает пространство. Сумерки опускаются на город. Люди, уставшие после трудного дня, словно заряжаются энергией от прохлады вечера и выплывают на улицу.

Медленно вечер превращается в ночь. Небо, днем лазурно голубо, становится темно-синим, почти черным. Неожиданно появляются яркими вкраплениями звезды, словно кто-то разлил белую краску на эту бесконечную гладь небосклона. Фонари подражают звездам и освещают улицы, развевая покрывало тьмы. Люди медленно возвращаются домой, усталость берет своё и почти весь город погружается в сон.
Неожиданно, словно по мановению волшебной палочки звезды медленно гаснут, словно затихающие скрипки по взмаху дирижерской палочки. Ночная тьма тихой поступью покидает улицы и гаснет последний фонарь. Наступает утро. А я всё смотрю в окно на это бесконечное движение мира от восхода к закату и наоборот…